A prova

Há dias em que vejo flores onde, muito antes, se fazia infinda qualquer forma árida e debilitante. E não digo isso apenas na lógica naturalista de, inclusive, tanto discernimento por parte dos casais apaixonados, mas por toda psicologia que envolve meu corpo. E há mudança desde aquele Novembro. E há mudança desde aquele Janeiro. E há mudança naquele Abril. Porém nenhum jornalista, mero escritor ou até mesmo eu, ninguém teve a virtude de narrar e almejar o pós-(in)certeza. Eis que o fi-lo agora, anos depois.

O meu tempo de quase pleno silêncio tem sido assim: feliz.

Cheguei a criar
teorias,
teoremas,
teores
que temi.

Temi pelo simples fato de serem capazes da prática. Seria eu escrava da escrita triste? Do sofrimento? Da questionável dificuldade? Eu quero que não.

O amor que está lendo este texto sabe muito bem o papel que tem em minha vida. É papel de carta para uma boa prosa e uma boa poesia. É, acima de tudo, nunca andar aos papeis sabendo que se tem uma a outra de forma incondicional.

De lá pra cá meu travesseiro tem aquele mesmo perfume. Aquele, o meu preferido. O seu. Até já pensei em formas para resguardá-lo em um pote

Amor N°5
Para por fim à saudade.

A felicidade então está ali no café, na cama, nas mãos que se encontram na multidão. Está no domingo tranquilo, na segunda agitada, na terça de amor. Está no meu eu que só consegue ver você. E isso só já é suficiente.

Mas se acaso você tiver de ir para outros ares, eu caso.

Caos
Saco
Asco

Nunca mais.

Porque pela primeira vez em minha vida há uma só sintonia, uma mesma estação. E a prova está aqui: voltar é sempre bonito. E se for por você, ficarei.

Te amo.

(Ouvindo “John Legend – All of Me”)

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